Москва не верит в слёзы,
Что крокодилы льют.
Москва не верит в грёзы,
А верит в Божий суд.

Москва не верит в счастье,
Что обещает враг,
Мечтающий на части
Порвать наш гордый стяг.

Москва не верит в зверя,
Что заперт на Луне…
Москва, закрывши двери,
Чтит Бога в тишине.
… показать весь текст …

Я воздух колебать заколебался,
стишок хотелось очень сочинить —
не получилось ничего, как ни старался,
ну, ладно, видно так тому и быть.

Ты приносишь мне рассвет,
Пенье птиц и звон ручья,
На росе твой легкий след,
А в душе любовь моя.

Вижу я рассвет в твоих глазах,
Слышу пенье птиц в твоих словах.
Солнца луч твоей улыбки свет.
Ты приносишь мне рассвет.

Ты приносишь мне мечты,
Я смотрю в глаза твои.
Ты — волна и парус ты,
Мы плывем в страну любви.
… показать весь текст …

В этом хаотическом движеньи
В пору листогона-листопада
Чудется мне фарс и клоунада,
Гамлета-Высоцкого явленье
На подмостки вымершего сада.

Разгляжу с высокого балкона,
Как несётся чей-то сын собачий,
Словно бомж несчастный за подачкой,
Той, что получает благосклонно,
Весь дрожит и радости не прячет.

Проплывёт нелепая фигура,
Оставляя зонтиком бороздки —
… показать весь текст …

Многомерность Мирозданья,
Вселенский разум и простор.
Просят души покаянья,
Вновь расширяя кругозор.

Высшие миры, полны любви,
Божья суть благословляет светом.
Не стройте свои замки на крови,
Воспеты Божьим, Ангельским поэтом.

Здесь чистота небес, не мир иллюзий,
Безмерной силой, в глубину себя.
Мир полон вращательных диффузий,
И теплотою Божьего огня.
… показать весь текст …

А сердце звенело струной натянутой,
И нервы взорваться готовы вмиг.
Судьбою велено, оставаться обманутой,
Издав прощальный, гортанный крик.

Сплошь тупики, лабиринт безысходности,
Исчезли друзья, как в песках миражи.
Здоровые мысли висят в невесомости,
Оставив на сердце штрихи и рубцы.

Как пережить, вновь воспрянуть из пепла,
Душой воззвать к Богу, и верить в рассвет.
Увидеть вновь радость из солнца и света,
И тени из прошлого, сказать строго-Нет!
… показать весь текст …

По листьям опавшим пройду босиком,
На цыпочках осень встречая.
С верхушек деревьев летят кувырком
Листы цвета белого чая.

Природа готовится к долгому сну,
Взбивает цветные постели,
Чтоб семечки в них поджидали весну
Под сладкие песни метели.

Татьяна Антонова (Высочина)

Поэт — это не тот, кто не научился жить разумом. Поэт — это тот, кто не разучился жить сердцем.
P. S. А красивые, стройные рифмы — это не более, чем вопрос усердного освоения ремесла.

Стихи восхищают, влекут красотой.
Изысками слога, рифмы звучанием.
Радует вкусность, ритмичность строф,
Приятна их лаконичность, изящество.
Мысли мудры, богат лексикон.

Но будет просто набор из слов,
Когда для душевности нет в них места.
Волнующих не сочинить стихов,
Частиц не истратив горячего сердца.
В поэзии чувства — суть и остов.

«Оказывается, не только я, но и какой-то Некрасов написал: „Поэтом можешь ты не быть, но гражданином быть обязан“. Интересно, кто из нас плагиатор? Моё алиби — Некрасова я отродясь не видал и стихов его не читал».

Заходи в мой маленький мирок
Просто так и даже не звони.
Заходи ко мне на огонёк,
Если хочешь, почитай стихи.
Я пишу их просто для души,
Мне не надо славы никакой.
Заходи, мы посидим в тиши
В этот вечер и ещё в другой.
Слышу твоего сердечка стук,
И в ответ моё спешит к тебе.
На душе так сладко! Ты мой друг
Самый лучший, самый на земле!
Заходи в мой маленький мирок,
Так тепло в нём сразу от тебя.
… показать весь текст …

Здравствуй, мама. Здравствуй, дорогая!
Извини, что долго не писал.
Милая, родная, понимаешь —
Я был занят, я ведь воевал…
Я пишу тебе с больничной койки —
Но не бойся, дорогая мама —
Мне сейчас уже почти не больно —
Ты же знаешь, мама, я упрямый…
Ты прости, что я не уберегся,
Пуля-дура, что с нее возьмешь —
А сейчас мне в окна светит солнце,
Старый клен вдали на наш похож,
За окном, почти совсем как дома,
Где-то вдалеке поет петух,
… показать весь текст …

Не пропадай отныне никогда —
Так коротки и суетны года,
Что Бог отмерил неразумным нам,
А мы разлуки сеем тут и там…

Ну что, скажи, взойдёт из тех семян?
Ведь не любовных всходов океан,
И не свиданий трепетных гряда,
А одиночеств тучные стада.

Они мытарить душу будут вновь,
И отравлять разбуженную кровь,
Пока искать мы будем тот вокзал,
Что прежде душу встречами пронзал…
… показать весь текст …

Брызги прошлого… Вроде, так мило и просто.
Впереди — череда поражений, побед.
Девяностые…
Это эпоха вопросов,
И на них, до сих пор, не получен ответ.

Поколение «юппи» и клетчатых сумок,
Уникальное племя, с бедою в глазах.
Девяностые…
Мы продавали рассудок
На базарах, обочинах и площадях.

Нас зажало на стыке двух тысячелетий,
И ни шагу — вперёд, без оглядки назад.
… показать весь текст …

Оказалась на гребне отрога,
Ноги изранив и вывихнув кисть —
Мне пришла смс-ка от Бога:
«Помни, я рядом! Ты только держись!»

…У каждого автора есть уровень, выше которого ему не прыгнуть, разве что случайно. У читателей тоже есть уровни, поэтому каждый автор находит своего читателя.

Одни, как бабочки, летят на яркое и пёстрое.
Другие, как пчёлы, на мёд и нектар.
Есть и мухи, ну с этими понятно…

Графомания начинается с того, что автор начинает серьёзно относиться к своей стряпне. Это игра и не более того.
Настоящий поэт — человек, имеющий кусок хлеба от рифмы.
Это самое скверное, что может приключиться с автором.

Пятьсот стихов смогла написать.
Могу за валюту их продать.
И много бабла срубить при этом
Ведь родилась я классным поэтом.
Таких как я не найдёшь нигде —
Они не валяются на земле.
Такие рождаются раз в сто лет.
Я самый великий в мире поэт.
Читаю стихи я всем своим —
Но слушать они не хотят.
Они убегают все от меня
Как от огня…
Я догонять их уже устала.
Эта поэзия меня достала.
… показать весь текст …

Рифмованность —
куда ни гляну,
льётся…,
Где ни присяду,
обо всём, пишу.
Мне в рифму приодеть всё
удаётся,
Но называть себя поэтом —
не спешу.

Просто — рифмую,
часто — где придётся,
Слова на стихострочье подрядив.
И пустяка, пожалуй, не найдётся,
… показать весь текст …

На душе у меня только Ты,
Перевернуты мысли наружу,
Чувства нынче невинно чисты,
Позабыл одиночества стужу.

Закружу тебя в танце весной,
Поцелуев мед жадно вкушая,
Превратится ночь
В сладостный зной,
Пламя страсти, луной украшая.

Оглашая любовь без конца,
Будут биться сердца в одночасье.
Небеса нам послали гонца
… показать весь текст …

.. Протяни мне ладонь… Я пишу свою сказку впервые,
Я учусь создавать эту жизнь из обрывков мечты.
Это очень непросто, когда все герои — живые…
Протяни мне ладонь… Ведь один из них, кажется- ты.
Научи меня, как не нарушить земные законы,
Создавая дворцы для принцесс из иллюзий и снов.
Как сплести мне в единстве две жизни сумбурных… неновых,
Как всегда на бумаге, игрой неразборчивых слов…

Нет, не пишется… Значит всё будет как прежде — стихами.
Разорву черновик этой сказки. А лучше — сожгу.
Протяни мне ладонь, я коснусь её линий губами.
Мне достаточно знать, что люблю я .а значит живу…