Песня автострад
К этой мысли, к этим чувствам, прозвеневшим, будто гром,
привыкаешь, точно к песне автострады за окном,
И не просто раздраженье больше не мешает сну,
но — наркотик — невозможно на покой и в тишину.
Та же Обь, её палитра — что наждачка по душе:
снять всё верхнее, остаться — нет, не просто в неглиже,
но лишённым тех изъянов, что ложатся, словно пыль,
незаметно, беспрерывно, в долгий, тусклый, знойный штиль.