Папы нет… и так мне не хватает
Чутких, от души идущих слов…
Если сжата точка болевая,
Дневники его листаю вновь.
День за днём писал в тетради строчки
О заботах и делах простых,
Вроде, для себя… ан, нет — для дочки,
Раз опять я погружаюсь в них.
И невольно понимаю вещи,
Скрытые за времени горой,
Что хоть сколько на земле есть трещин,
Всё равно всё зарастёт травой,