Каждый год, будто жёрнов, мешает нам встать и идти:
Мы уже не научимся жить (умирать — и подавно),
Потому и нет смысла искать обходные пути,
Потому и придуманных хроник нам даром не надо.
Истекли все отсрочки, границы закрыты, и вот
Тебе кажется, будто кругом — только тьма, и не больше.
Этот свет тебе режет глаза, и ещё один год
Тихо падает камнем, и тут же становится тошно,
Потому что прошедшее время — вне разума, но
Бьёт под рёбра сильнее, чем кажется нам в настоящем:
Настоящего нет, это фик…