просыпаясь в холодном поту,
терял в сотый раз высоту.
десять тысяч пробоин в плоту
приземляли его на низ.
сотни мелких осколков вины,
самим себе не прощены,
и в подсознание вплетены,
вот такой вот судьбы каприз.
нарезая в квартире круги,
с собою не вёл он торги,
лишь считал монотонно шаги,
чтобы мысли ушли скорей.