Открываешь нараспашку все окна и вдыхаешь лето без остатка. Мир, кажется, протрезвел от августовского зноя, сохранив от него лишь пыль на дорогах. Проводишь пальцем по стеклу. Пыль. Все та же пыль, но взгляд больше не встречает преград на своем пути, свободно цепляясь за крыши домов, покосившиеся двери парадных и трещинки на асфальте. Дышится легко, то ли от пробирающейся под широкую кофту прохлады, то ли от осознания: «жизнь идет своим чередом». Не включая свет садишься в кресло, берешь гитару…