Моя вина, что я пишу стихи
и прячу боль за каждой новой строчкой.
Вы на меня повесили грехи,
считая вольнодумной и порочной.
Мой грех, что я живу не так, как вы
и душу нараспашку открываю,
что устаю от сплетен и молвы,
порой жалея, что еще живая.
Не создаю я мир из заблуждений,
из бесконечных жалоб и обид,
но знаю, как съедают душу тени
и сердце в адском пламени горит.