Ранимо сердце у поэта…
Оно не может быть другим.
Тот, кто несёт частицы света,
Тот, зачастую, тьмой гоним.

Душа ранима у поэта,
И день и ночь она болит,
Страдает в поисках ответа,
Чтоб чью-то участь облегчить.

Хранима Ангелами, Богом
Поэта трудная судьба.
И, рад бы жить он по-другому…
Но… Не дозволено… Нельзя.

Нечаянно встречающий стихи
И то, что называется стихами,
Читаешь ты про жизнь за облаками,
Про сны и дрожь протянутой руки,
А видишь лишь словарь нечейных рифм,
Знакомые приёмы и привычки,
Глаголы, нежно взятые в кавычки,
Наигранно-неторопливый ритм,
И чувствуешь себя, как идиот,
Необъяснимым гневом обуянный,
А за окном прозрачный, безымянный,
Незванный, настоящий дождь идёт.

Мои стихи не столь красивы,
не так легки.
Редки словесные извивы
моей строки.
Любовной лирики природа
мне далека —
Не раскусить закон полёта
«мотылька».

Тончайших чувств мне ткать не просто
кисею,
От нежно-чувственного ГОСТа
я устаю.
Мне легче (почему не знаю)
… показать весь текст …

Есть стихи лебединой породы,
Несгорающим зорям сродни.
Пусть над ними проносятся годы, —
Снежной свежестью дышат они.

Чьи приносят их крылья, откуда?
Это тень иль виденье во сне?
Сколько раз белокрылое чудо
На рассвете мерещилось мне!

Но, как луч векового поверья,
Уходило оно от стрелы,
И, кружась, одинокие перья
Опускались на темя скалы.
… показать весь текст …

Ну почему нет автора стихов?
Неужто это трудно прояснить?
Или особая тут страсть
писать цитируя стихи?

А автор он не человек?
Его права уж не важны?
Я понимаю — интернет
Но есть и люди во плоти!

Смешно читать стихи, порой,
Про Путина или Обаму…
Читали раньше мы с тобой
Про лето, детство, семью, маму.

Стихи писали про любовь,
О том, как осень наступила.
Теперь же в моде ссоры, кровь,
Как погибает Украина.

Противно всем читать стихи,
Где унизительные фразы:
«хохлы», «бандеры», «москали»
И куча разной мерзкой грязи.
… показать весь текст …

Опускаясь в рейтинге всё ниже,
— и думая зачем это всё?
На станицах, в переплётах книжек,
—  не увидит это ни кто.

Вынашиваю стих…
Луна глядит в окно.
Мир серебрист и тих,
Строка летит в блокнот…

Ложится жизни след
На мой бумажный лист,
Ночного неба свет
Таинственно-лучист.

И тишина вокруг —
В душе стиха шитьё,
Волшебен сердца звук…
…И явь,
… показать весь текст …

Так вот поэзия — не гейзер,
не газировка и не нож,
но если ты ее откроешь
(а фигли ты ее откроешь),
то ты сперва ее уронишь,
потом и сам туда утонешь,
потом, как в мерсе, поплывешь.

Стихи нужны, чтоб поддержать друг друга,
Они согреют душу, развлекут,
Одних они спасают от недуга,
Других же на раздумья обрекут…
Как бабочки стихи порхают в свете,
Пытаясь наши чувства разбудить,
Над нами проносясь как легкий ветер,
Они умеют радость приносить…
Слепой прозреет, а глухой услышит,
Из уст немого вдруг прольется речь,
Стихи такой великой силой дышат,
Что от беды сумеют уберечь…
Стихи бывают разные, конечно,
Наверное и злые есть стихи,
… показать весь текст …

Слова приходят
Разными путями…
За этими —
Охотишься ночами
И ждешь…
Другие сами
В ладони опускаются
Как дождь…
Их может
Память
Отобрать в начале,
А может
День отдать
В конце…
… показать весь текст …

Стихи — язык моей души.
Когда мне больно, они плачут.
Когда смеюсь, они смешны.
Когда я злюсь, дают мне сдачи.

Стихи, как танец в голове.
Плывут в потоке тихом строки.
И, вдруг, нечаянно, в стихе
Слова запляшут в ритме строгом.

Стихи — любовь, в стихах и я Такая, Бог которой создал.
Не осуждай, не осужу и я.
Нам всем талант подарен Богом!

Когда весь мир, объятый темнотою,
Затихнет после можества забот,
То тихо-тихо позднею порою
Мой ангел — вдохновенье — подойдёт.

Он мне на что-то главное укажет,
Что вьётся, словно тоненькая нить,
И очень важно: что мне ангел скажет —
Скорее на бумаге изложить.

Слова, как птицы: прилетают сами,
И бьются, словно пульс: пиши, пиши…
Но лишь тогда становятся стихами,
Когда вложу я в них всю боль души.

_________________________________________

Не в поэтах дело, а в их количестве.
Не в продажности стиха, а в его смысле.
Мода,… поэзии не подвластна,
От безымянного творца прекрасна.
__________________________________________

Что есть — стихи… Работа?
Ремесло?
Иль увлечение простой игрою
рифм?
А, может, всё же — результат того,
Что смог услышать монолог Души?
Перевести его на тот язык,
Который смогут многие понять.
Порою, даже рифму исказив,
Но смысла фраз — не смея потерять.
Порой они от совершенства
далеки,
Но только я одно скажу: Любя,
Поэты пишут ЛУЧШИЕ стихи,
… показать весь текст …

На прочность я испытывал куплеты,
Бросал в огонь бумажки, все подряд
Зачем, скажите, вспомнил фразу эту,
Что Рукописи не горят…

Обо всём уже написано,
всё давно понятно нам,
но любовь в свои сто грамм,
не вмещает по утрам,
глубину спектральных гамм,
потому что время истиной,
не назвать…
Какой бедлам!

Обо всём уже рассказано,
про мечты забылись в снах,
но утрами на висках,
седина и дикий страх,
обнажающий в слезах,
… показать весь текст …

Если по совокупности стихотворений автора угадывается его пол — полдела им уже сделано.

Люди, которые меня не уважают, ко мне не ходят, потому что им не интересно; а люди, которые меня уважают, не ходят из уважения, боятся побеспокоить.

*
если все время дергать крылатую фразу, она станет ощипанной курицей.