читал он запоем её стихи
пропитанные грустью, дождём и морем
он в них растворялся. просил — соври!
что ты снова пишешь о нас историю.
(03.05.2022)

мечтал оживёт под её стихи.
под небом глубоким и тёплым
и будет он нежным и будет ручным
ловить каждый вздох и шёпот.

там белые лилии в чистом пруду
поля золотые и солнечный сад
там зори пахучие в полном цвету
… показать весь текст …

Кто-то поспорит, кто-то согласится,
Кто — усмехнётся, кто — рукой махнёт.
Один — запомнит номер у страницы,
Чтобы вернуться вновь через денёк,

Другой — закроет книгу раздражённо,
Не дочитав, забудет про неё.
А кто-то просто, взглядом отрешённым
Покажет безразличие своё.

Реакция у каждого различна,
Хотя и видят, в общем-то, одно.
Один сюжет, но — тайное раскрыто —
Одна черта есть общая во всём.
… показать весь текст …

когда-нибудь…писать я перестану,
Заброшу творчество совсем,
Переболят, душевные все раны,
Исчезнет рифма… насовсем…

Когда-нибудь…я выдохну спокойно,
И по ночам тихонько буду спать,
Не вскакивать в бреду… бессонном,
Чтоб мысль успеть мне записать

Когда-нибудь…забуду все пароли,
От сайта, где сейчас пишу,
Издамся… на этом успокоюсь,
И буду перечитывать стихи,
… показать весь текст …

Я искала спасение в строках.
Уходила в свой мир параллельный.
И, как будто срываясь с урока,
Всё бежала, сбивая колени.

Обдирая то душу, то локти,
Находя что-то, что-то теряя,
Раздавала себя, словно ломти,
Хлеба свежего, корочкой с края.

Я искала прибежища, только
Кто-то очень большой и суровый
С расстановками, с чувством и толком
Перемалывал век и героев —
… показать весь текст …

Поэзия не для каждого человека доступна, по уровню и интеллекта развития личности…, кто-то её не понимает считая набором слов, но это далеко не так. За текстами которые написал автор заложен смысл и не каждый может это понять.

Стихи — занятье бесполезное?
Удел взлохмаченных безумцев?
Но мне и вам нужна поэзия,
Как воздух, как вода и солнце!

Она исхлёстана цензурой…
Живёт в альбомах для девиц,
В ночных лесах, горах, озёрах
И в озорстве поющих птиц.

Тревожа ноздри и глаза,
Стихи, как на кошачьих лапах,
Ползут на каждый блеск и запах
И голосуют «за! за! за!»
… показать весь текст …

Какое-то заразное влеченье —
Писать стихи на тему или без.
Как-будто бы в тебя вселился бес,
Не поддаваясь ничьему леченью.
Слепивши где-то рифмой пару строчек,
Приятно чувствовать, что ты — эстет,
Хотя всем остальным и дела нет
До ценности тех строчек, между прочим.

Здесь могла бы быть первая строчка…
И вторая — ушла, не дождавшись.
Третья строчка чихнула и тоже
Растворилась в пространстве вечернем.
Лишь последняя строчка на месте,
Потому что ей все безразлично.
И не страшно ей быть одинокой,
непрочитанной быть ей не страшно…

Вот бы мне у неё научиться
Принимать пустоту и молчанье…
Быть готовым к простому уходу,
Каждый день быть последней строкою,
Улетающей в тихое небо…

Я старомоден — мне без рифмы трудно.
Без ритма, так вообще — невмоготу.
Как без очков я пялюсь в темноту
Пытаясь опознать — но вижу смутно.

Есть краски, есть движенье, есть игра,
Но очертанья в бликах исчезают,
Без рифмы мысли как-то ускользают,
Без ритма — в беспорядке номера.

Я старомоден с детских ещё лет,
Привык, что стих — есть мысль, мысль в форме.
Желудок мой взращён на этом корме
И не приемлет стиховинегрет.

Стихи — движение души,
Её стремление к свободе.
Они творятся лишь в тиши,
Как облака на небосводе.
Душа болит, обидно ей —
Задеты струны осознанья.
А если радость -веселей
Душа поёт, забыв стенанья.
Настанет день и песни все
Становятся души стихами.
Их записать тогда быстрей,
Пока не стёрлись они сами.
Стихи — движение души,
Попытка вырваться из тела,
… показать весь текст …

Стихи бывают гладкие,
Стихи бывают ровные,
На фейерверк не падкие,
И наглые, и скромные,
И вовсе не скабрезные —
Для ладушки беседушки:
Всем возрастам полезные
От внучки и до дедушки.
И, кажется — не ложные,
И, кажется — зовущие,
Ну, все в них — как положено,
Одна беда — скучнющие.

Стихи — изысканное блюдо, симбиоз мысли, рифмы и ритма, где мысль — начинка, рифма — оболочка, а ритм — аромат. И если не случается чего-то одного, то не случается и стихов. По моему.

Найти слова для своей печали,
облечь в падеж и придать размер…

Ты слишком долго ждала, молчала,
ты слишком долго держала дверь
закрытой. Выйти? А хватит силы —
привычный быт, как стальная грань?
Прощаньем скорым ты не спросила:
«У вас серьёзно иль стоп игра?!»

Когда движеньем простым и лёгким
бросаешь камень на гладь воды,
в ответ не видишь судьбы намёки,
лишь позже чуешь удар под дых,
… показать весь текст …

И это хлеб совсем не мой — жевать чужие словосочетания
И разбираться в том, насколько же там с рифмами пошло…
Мне надо просто, как набросок, сделав жизни описание,
Пытаться рассказать, что в этом мире плохо, или хорошо…

Ну и что, хочешь знать что нового?
Да все тоже: перо, бумага и слеза,
Упавшая на еще свежий след пера,
Где мысль гулящей девицею легла,
И к читающим красиво в умы вошла…

Потребность писать стихи — интуитивное желание души высказаться высоким слогом, на более высоком уровне подсознания, которое раскрывает в человеке потаённые, глубинные её уголки… Обычно приходит по мере осмысления своего особого места в поиске смысла своей жизни.

Вас вдохновенье посетило
Негаданно в нежданный час.
Его доставил легкокрылый
Слетевший с облака Пегас.

Вы поддаётесь умилённо
Ритмичной поступи стиха.
Все отложив, заворожённо
К бумаге тянется рука.

Поток чарующих вибраций
В душе мелодию поёт,
Размерным строем интонаций
Открыв фантазии полёт.
… показать весь текст …

Хочу что-нибудь написать.
Пытаюсь найти свою тему.
Но буквы решили сбежать,
Не дав написать мне поэму.

Меня пробирает злость.
Я ручку сломала случайно.
Пробую взять карандаш
И сделаю лучше чаю.

Чай в кружке. Думаю. Злюсь.
Пью чай. Обожглась. Что ж такое?
Вздыхаю, беру карандаш.
Сломался.
… показать весь текст …

У хороших стихов нет возраста. Это чувства, уложенные в строки. Это эмоции, сплетенные узорами — серебристая паутинка с каплями росы, или обожжённая проволока, или шелковое плетение кружева. Хорошо написанный стих — это как маленькая история, как часть чьей-то души, сложенная в слова, оставленная на бумаге, обнажённая для посторонних взглядов.

Снежинки стихов
Падают на бумагу
Серебром слов.

Ранимо сердце у поэта…
Оно не может быть другим.
Тот, кто несёт частицы света,
Тот, зачастую, тьмой гоним.

Душа ранима у поэта,
И день и ночь она болит,
Страдает в поисках ответа,
Чтоб чью-то участь облегчить.

Хранима Ангелами, Богом
Поэта трудная судьба.
И, рад бы жить он по-другому…
Но… Не дозволено… Нельзя.