Знаете, все дело в птицах: детей приносят аисты, проблемы — дятлы, кашу — сорока, почту — голуби, новости пишут утки, сроком жизни распоряжается кукушка; с утра мир принадлежит жаворонкам, от заката — совам, и только ворона, как истинный буддист, пропускает эту суету мимо клюва.

Не играет ни какой роли то, какая ты птица, если ты — Орел!

Я не представляю, что бы это за жизнь была,
если бы все синицы были в небе, а журавли — в руках

Иногда я думаю, так ли свободны птицы, как мы привыкли думать о них и что есть свобода? Взмах крыла над бесчисленными мостами и эстакадами? Абрикосовое, в лучах алого солнца небо, или ночной пурпур свинцовых туч, как шлейф, тянущиеся сквозь длинные улицы. Серый асфальт? Скверы в субботнее солнечное утро? Крыши домов? И будь у меня крылья, то куда бы я могла полететь? Сделалось бы иным это небо и тучи? Или разница только в декорациях, которые кто-то расставляет за нас. В каком то смысле птицы очень походят на нас — имеют крылья, но не умеют летать. Летают, но не всегда расправляют крылья. Расправляют крылья, но разбиваются. И если даже птица может быть в клетке, то что же человек? В чем есть подлинная свобода?