Пророческих снов утомительный бред,
В сети отравление словом.
Откуда-то в зеркале взялся портрет,
Написанный кистью Крамского.
Потом побледневшие красок мазки
Растаяли на амальгаме.
Привиделась пустошь, бревенчатый скит
И старец с босыми ногами.
И взгляд его был мимолётен, но строг,
Он посохом стряхивал росы.
Вдруг в воду трава превратилась у ног,
И стали кричать альбатросы.
Прикрыли их крылья на миг старика,