а дни летят, как пресловутая фанера,
с утра, до вечера, лишь пару раз вздохнуть…
и не в последний раз, и далеко не в первый
ночь открывает свою дверь, впуская грусть…
совсем случайно, незаметно, между прочим,
до крови нижняя прокушена губа…
и снова раны, под покровом тёмной ночи,
откроет старые, проказница судьба…
мороз на улице крепчает ежечасно,
как будто рупор, добавляя сочность в звук…
и вновь, единственный, со мной на всё согласен,
видавший виды, верный, старый ноутбук.