Дорогая, хорошая, милая, я пропал.
Ничего не пишу и почти ничего не значу. Всё как будто не так. Всё должно было быть иначе. Безо всяких причин отменили весенний бал. В полутёмном кафе не играют тягучий блюз. В парке джаз не дают. Говорят, что немного ретро. У меня в голове — три-четыре бродячих ветра, на душе — кавардак, за окном нестабильный плюс. Постоянство пространства и климата суть клеймо, — говорил мой старинный приятель, хозяин корги. Впрочем, я пребываю в нелепом смешном восторге, захо…