Как будней бывают перила не прочны, и вверх восхожденья ступени бессонны,
Я меряю жизнь по столбам позвоночным, и путь мой подсвечен глазами спасённых!
Мне четверти века хватило с избытком в такие спуститься ущелия боли,
Где всё зависало на тоненькой нитке, и плеть опускалась с усмешкой Монгола.
К тебе обращался Великий Вершитель: «Позволь отвести кровожадные длани!»
И ты откликался, Ценитель и Критик, беда затихала в усталой гортани!
Мне четверти века хватило с достатком, с тобой приподняться над сонмом разбитых,
И этот привал, лишь всего пересадка, на сменных коней санитарной кибитки!
Сквозь праздник проедем, а после помчимся, где волосы белы от пламени пекла,
Работой своею совсем не кичимся, не нет на земле благороднее Дела!