Дрожали свечи как и руки,
То была пора зимы.
В темноте ноты теряли звуки,
Маэстро не знал своей вины.
Он смычком по струнам скрипки,
Напрасно двигал туда-сюда.
Выходили только скрипы,
А не те звуки что всегда.
Отчаянно бросив маэстро скрипку,
Нежно по клавишам прошёл.
Но те лишь ему прибавили муку,
Он понял что в тупик зашёл.
И чтоб не делал всё напрасно,
Ноты были, но симфонии нет
… показать весь текст …

Багряные краски осеннего леса
Расплёсканы по желтизне —
Осинник младой, как художник-повеса,
Закрасил берёзки вчерне…

Холодное солнце, на красном закате,
Зависло, как Спас на Крови
И ветер-маэстро играет сонату
Оркестром-листвой о любви…

В гармонии всё! Безмятежно и сонно
По небу скользят облака…
Лишь я единицей стою неучтённой,
Средь этого чудо-мирка…