Летят бумажные цветы…
зарёй от раннего востока,
их дама бледной красоты
бросает тем, кто волей рока
стоит смиренно у черты.
Как невесомая пушинка
летит бумажный мой цветок,
и мне рисуется картинка,
как откровенье этих строк.
Какой цветок, какого цвета
мне в руки упадёт судьбой?
Ведь, если белый, это — вето,