Палец рассеянный водишь по карте,
Словно игрушечный автомобиль.
Вдруг возникает голос Маккартни,
Он — лет ит би, — говорит, — лет ит би.
Всё уже, кажется, отлетитбикано,
Всё уже спето на все голоса,
Всё барахло по карманам распихано:
Оперы, войны, храмы, попса.
Но с колыбели на три поколения
Гвоздик брильянтовый в голову вбит,
Непререкаемо и неколеблемо.
Да, дорогой. Лет ит би! Лет ит би!