Она то ли магия, то ли мания, движения её легки.
С ней что виски, что сигареты — всегда на равных.
Каждый раз, как голодный кот у рыбного ресторана,
ты стоишь перед ней на расстоянии вытянутой руки,
шаг не смея ступить в эту пропасть, в сплошной угар.
И когда в потемневших глазах её зацветает вереск,
ты уже ни черта не помнишь и ни во что не веришь,
потому что близка, божественна и нага.
После каждой безумной ночи утро её свежо,
кроме — стать режиссёром, мечтает о Рио и о Гавайях.
Ты уверен, она…