Знаю, — у каждого храм на крутой горе,
там, где не каждая птица гнездо совьёт.
Есть и такие, привычней кому в норе —
разный ценой и по вкусу небесный мёд.
Мой из стекла голубого. Почти алмаз.
Камень бросать бесполезно — не долетит.
Небо со звёздами — бархат, а днём — атлас.
А на пороге не ангел — лесной друид.
И ни души… Я построила храм таким, —
эхо, сорвавшись, мне вторит — «одна…одна…»
Но иногда залетает и серафим
с явной насмешкой: «Достигла пределов дна?»