Июльская ночь близится к концу. Неизвестный в холщовой свободной рубахе, коротко засученных брюках, босой медленно ступает, согнувшись под тяжестью мольберта. Там, на вершине прикрепил холст синего небосвода. Достал из маленькой котомки акварель.
Сначала очертил контуры тяжёлых, прижавшихся друг к другу, туч. Они хмурятся, ворчат и не хотят исчезать. Творец лёгкими мазками, бледно-жёлтыми просветами утренних сумерек, проредил их, кликнул лёгкий ветерок. (А он уж постарался…) Натыкаясь, пыхтя и…