Он шел, тот сумрачный апрель,
по жизни, словно царь и деспот,
она закрыла снова дверь,
а если он придет? Ах, если.
От этих колких «почему» болит внутри,
болит снаружи,
и говори, не говори, не будет лучше,
будет — хуже.
Все распадется, вспыхнет гром
среди небес, внутри соцветий,
а в парке за кривым углом
о нелюбви толкуют дети;