Ах, милая, мне снова стали снится твои глазки —
Всегда серьезные, в попытке тщетной улыбнуться…
Ты -светлый ангел. Героиня доброй сказки,
Что вдаль ушла. И нет возможности вернуться…

Своей ладошкой ты во сне тихонько гладишь
Меня по ручке… Просыпаюсь я с твоим прикосновеньем.
Тебя я помню. И люблю! Ты это знаешь.
Обнять тебя бы и прижать хоть на мгновенье…

Я научилась жить почти что не тоскуя.
Почти не плачу без тебя, почти не вою.
День ото дня твоей сестре косу плету я …
И никогда не заплету косу другую…

Девочка научилась расправлять плечи, если взять за руку — не ускоряет шаг.
Девочка улыбается всем при встрече и радостно пьет текилу на брудершафт.
Девочка миловидна, как октябрята — белая блузка в тон, талисман в кулак.
у нее в глазах некормленные тигрята рвут твой бренный торс на британский флаг
То есть сердце погрызть — остальное так,
Для дворников и собак.

А у девочки и коврик пропылесосен (или пропылесошен?), плита бела.
Она вообще всё списывала на осень, но осень кончилась, а девоч…
… показать весь текст …

Иногда не то что плакать, выть хочется… нo ты понимаешь, что не мoжешь ceбе этoго позволить… сидишь молча. делаешь вид, что о чем-то крепко задумалась… А сама воешь про себя во все горло… Но в глазах ни одной слезинки… И ни одна живая душа не будет знать, что в эту минуту творится у тебя в нутри…

Серый асфальт. Льет дождь из слез
Улыбка свою прелесть забывает, жаль…
День бестолковый пролетает, пусть???

Играет в прятки боль,
И нет присутствия меня
Мечта — конфетой розовой,
Так сладко тает,
где???

Там далеко и без меня
Зеленый лист так нежно
Согревает веточку,
теплом …
… показать весь текст …

Твердишь: «Запретная любовь! "
Да я сама себе запретна!
Мне праздник- день и час любой.
Моя улыбка- сплошь портретна.

Не прикасайся! — Обожжешь
Не только руку- сердце, душу.
Ты, может, с кем-то обретёшь.
А я, что вижу- всё разрушу!

Души рыдания глухи.
Февраль. Морозно. Не согреться.
Во мне рождаются стихи-
Кровоточат сквозь раны сердца.
… показать весь текст …

Не плюйте в душу, она может захлебнуться
От недоверий, недомолвок и обид…
Она уснёт… надеясь не проснуться…
Она не сможет просто делать вид,

Что вроде любит… или вроде плачет…
Или поёт… Когда всё в радость ей —
Она живёт… и ей нельзя иначе…
Она живёт… поёт ещё сильней,

Когда Вы просто тянете ладошку,
Чтобы её почувствовать рукой,
Чтобы своей душой хотя б немножко
Помочь ей справиться с нависшею бедой…
… показать весь текст …

В один прекрасный день я его забуду. Как будто ничего не было…
Как будто не было обещаний, как будто не было той самой страстной любви, эйфории, бабочек в животе… Как будто в один прекрасный день он не сломал меня на кусочки не вывернул наизнанку мою тогда хрупкую и нежную душу, которая привыкла доверять другим людям.
Как будто я не умирала по ночам, не плакала навзрыд, не кричала от боли ночами от этой несправедливости жизни.
Как будто не теряла желание жить, вместе со способностью быть счастл…
… показать весь текст …

Брожу одиноко дождями укрытая,
Я больше не нужная, Любимым забытая.
И ветер холодный все сны забирает,
Листвой пожелтевшей шурша, накрывает.

Больная, невзрачная… тяжесть на сердце,
От грома раскатов мне некуда деться,
Он томную душу с груди вырывает,
Листвою опавшей покой заметает.

Вся жизнь опустела, как ветки рябины.
Созрела весною Любовь, не остынет.
Но, долго ль осталось блуждать и терзаться?
У Бога молю я: «Дай силы остаться!»

Турникет, эскалатор, вагон…
По кольцу пару станций поспешно.
В переходе доносится стон…
Это скрипка… Легко, безутешно.

Мальчик в серой куртенке, глаза
Опустив в пол, играет устало
Этот вальс нашей дикой любви,
Что текла как-то хмуро и вяло…

Слезы градом из глаз… Пустота,
Только мальчик… И скрипка рыдает…
Звуки быстро летят в никуда
И с усмешкой задумчиво тают.
… показать весь текст …

Душа человека раскрывается и расцветает только через Любовь, а растёт — только через Боль.

Сердце безмолвно, но умеет кричать, —
Услышать его не всем дано.
Человек может долго молчать,
А внутри него буря кипит давно.

Прислушайтесь к близким, родным,
Помогите, пока не поздно.
Быстро можно вдруг стать чужим.
А лучше вместе смотреть на звезды!

Говорят, что счастье человека — внутри. И каждую минуту человек счастлив! А несчастны мы всего лишь потому, что ищем своё счастье снаружи.

Запреты рвут любовный черновик,
плывет в нем сплин и кутает прохладой,
проникнув колким льдом за воротник,
немой душою смотрит в листопады…
Себе внуши, что не было и нет
разбитой чаши в сколах изразцовых,
и бабочки стремящейся на свет
порхающей над пропастью багровой…

Горит закат и зыбкий полумрак
беснуется в шагреневых лоскутьях,
где гулкий вой расстрелянных собак
с пророчеством проклятия не шутит…
Стучит по стеклам дождь и в горле ком,
… показать весь текст …

Боль физическая прорывается наружу слезами и криком, душевная — стихами, музыкой, искусством.

Как трудно было нам с тобою, мама,
Понять друг друга… Вот опять
Очередная жизни драма…
Не прекращает удивлять
Меня судьба… Готова не была
К такому повороту, но — случилось…
Вопросов всех тебе не задала —
Их много накопилось.
Не разгадать теперь семейных тайн — как жаль!
(Хотя порой мне сон ответ приносит).
Я прячу чувства, но в душе печаль…
Ты, память крепкая моя, возьмёшь да и забросишь
В дни юности, куда дороги нет,
И я всё мучаюсь, ищу, ищу ответ…
… показать весь текст …

Если у человека где-то болит, он способен говорить и думать только об этом.

Искусство — это мир, объединяющий природу и область воли, приобщающий человека к прекрасному и возвышенному.
Задача искусства состоит в том, чтобы не копировать вещи, а раскрыть их и через них увидеть суть, чистую волю, в отличие от науки, которая приукрашает, идеализирует и упорядочивает мир.
Искусство — это момент, когда душу разрывает в клочья, это боль, которую нельзя выразить в понятиях и алгоритмах. Но в той степени, в которой мы созерцаем происходящее и возникает некоторое отстранение, позволяющее нам посмотреть на свою боль со стороны.
Именно поэтому в искусстве реальность открывается как чистая боль.

Улыбка — это не всегда проявление радости. Иногда за ней прячется израненная душа, кричащая от боли.

Когда сердце разбивается, то осколкам уже не срастись. Это не как отвалившийся хвост ящерицы, а как разлетевшийся на несчётные осколки витраж: собрать его невозможно. Во всяком случае, прежним ему уже не стать. Сколько ни собирай осколки, былого витража не получится, будет только куча битого цветного стекла. Разбитые сердца не заживают. Это не срабатывает. Возможно, я рассказываю тебе о вещах, о которых ты и так всё знаешь. А возможно, что нет. Я знаю одно: когда половина отмирает, болит всё. Боль ты получаешь вдвойне, а всё остальное — только наполовину. Можно потратить весь остаток жизни на составление прежнего витража, но это бесполезный труд. Осколки нечем скрепить.

Вы обратитесь к своей совести,
Чтоб в полной мере осознать
Все мои боли, мои горести,
От вас пришлось мне принимать.

От вас, от вас, мои любимые,
Слова как плеть, глаза, как нож.
Саднят во мне, неугасимые,
По сердцу боль, по телу дрожь…