В моей тишине один звук — сердце матери…

Завяжу на сердечке бантики
И голубке в букет положу…
Пусть летит аромат романтики,
Ещё нежность к нему приложу…

Поэт — это художник пишущий с натуры, но только не кистью, а стихами, когда ему позирует прекрасная Муза…

Земля олухами полнится,
Вчера — не забыто,
Сегодня — не помнится…

Любить безумно сможет не любой дурак,
А тот, в котором буйствует романтик.
Иначе он не разберётся что да как
И съест конфетку, оставляя фантик.

Ушибленная пятая точка становится болезненным двоеточием…

Оправдывая ложь, ты становишься частью её…

— Ну почему же наш начальник такой тупой !!! — шумели гвозди.
— Я могу быть и другим. Но вы тогда, такие остроумные, вообще от рук отобьетесь. — отвечал молоток.

Отгнездилось лето, отдуплилось,
Осень принимает эстафету…
В бабье лето снова нарядилась,
Отправляя стаи птиц по свету…
Ветер без стеснения сбросит
С ветки пожелтевший лист…
До зимы свои мазки наносит
Осень золотая — визажист…

Если собрался мозгами раскидывать,
Зачем начинать что-то к носу прикидывать…

Грабли давно от рук отбились…

Если кто-нибудь увидит в вашей белой жемчужине чёрную, полУчите чёрную метку…

Вот пара сивых лошадей,
Бредёт кобыла,
Мерин не спеша за нею…
Стараются как-будто для людей,
А сами сеют ахинею…

Некий путешественник все глубже и глубже пробираясь в дебри Амазонки, иной раз невольно думает — «А ведь я пробираюсь все глубже и глубже, в эти гребаные дебри.» И какой-нибудь попугай на ветке предательски крикнет — «А ведь этот парень пробирается все глубже и глубже, в эти гребаные дебри!» — и тысячи хищных глаз в его сторону обернутся, и скажут — «А ведь и правда отважный… Но, зачем ему сдались, эти дебри?! Они же такие гребаные! Ему же конец!»
И некий путешественник невольно задумается — «И…
… показать весь текст …

Лучше уж один раз потерпеть и переболеть, чем постоянно глотать таблетки под названием — «Пустые слова»… а потом мучаться рецидивами…)))

Когда тостуемый не слышит тостующего, праздник не продолжается…

Только после воскрешения человек начинает вспоминать, от чего он умер…

Грусть порою нас находит,
Хочет видимо тепла.
Отовсюду её гонят,
Но у каждого… своя.

Всё, что размеренно, не раз всё мерено.

Вы можете зайти в чёрную как смоль комнату, полную зла, полную тьмы и зажечь маленькую свечу и тогда немедленно тьма бежит, но вы никак не сможете сделать противоположное. Вы не сможете зайти в залитую светом комнату, полную правды, мудрости, праведности, радости, здоровья и гармонии с силами вселенной и принести туда сколько-нибудь тьмы.