как ни крути, приятель, мы старые челноки:
в клетчатых наших сумках спившиеся мозги,
чёрные трещины лба, потёкший от горя рот,
луны сияют петлями во взгляде, как эшафот.
все мы, гуртом, усердные сборщики барахла:
полых куриных камешков, сорокиного стекла,
дырявых зелёных листиков — в гербарий отживших чувств,
вне игровой площадки, мир как распятие, пуст.
блок сигарет, брожение — улиц, ночей, аптек,
льющийся Крик меандрами повернутых вприпять рек,
глотай оправдания дозами, фоном иди в расход, —…