Струится локон золотой…
Едва дыша, шепну, сгорая:
«Родной мой, милый, я с тобой.
Единой нитью нас связала
Жизнь, где седина в висках,
А в мыслях — юность беспредельна…
Я не дышу, живу в мечтах,
Тоскую сердцем. Акварелью
Всю нашу серость будних дней
Окрашу яркими цветами.
Ещё придёт, грядёт апрель…»