Она его тихонько создавала,
По капле, по строке в текущий миг.
И, чудеса, виденье оживало…
Он даже на мгновение возник.
Но, создавая чудо, пропустила,
Тот самый день, когда его душа,
О ней самой как-будто бы забыла
И уплыла в забвение шурша.
Шурша своей мечтой, дорогой мысли,
Туда, где он свою нарисовал,
Такую, чтобы челюсти отвисли,
У всех, кого своими называл.