Я напишу тебе стихи
В едва ли мне присущем стиле
О том, как плачут старики
О предстоящей им могиле.
О том, что, может быть, не прах
Итог бесцветных лет минувших.
И о непойманных ветрах,
Дырявый парус не надувших.
О юбках, взвившихся до плеч,
Но не моими сквозняками.
О том, как глупо в землю лечь,
Когда душа над облаками