Степняк с утра листву полировал, бросал песок в лицо с родных могил,
Погост напоминал большой вокзал, куда мы все приедем, как один!
Чтож, вечный двигатель не надо создавать, рожденье — смерть, каток неумолимый,
Нас подомнёт, не скрыться, не сбежать, лишь в этот раз прошел в полметра мимо!
Судьба стоит у кладбища ворот, своим перстом идущих помечая,
Вон тот старик лет двадцать проживёт, а этот парень гибели не чает!
Он чарку пил в помин чужой души, а самому четыре дня осталось!
Машины стон о…