Иногда сеешь одно, а получаешь совсем другое, ибо кто-то твое поле засеял до тебя

Тот, кто не верует в Себя,
Тот не живёт, а просто прозябает.
И мир не примет он Любя,
И все его дары он не познает.

Какая прелесть-осень в волосах,
Листву с деревьев заплетает в косы.
Пробился первый иней на висках,
Рождая надоевшие вопросы.

Когда, зачем, как долго, почему,
Осенняя в душе моей погода?
И написать ни строчки не могу,
Хотя люблю я это время года.

Кого-то убеждать — напрасный труд,
У каждого свой, личный взгляд на вещи.
И кучи разных, всяческих причуд,
Что образуют в жизни много трещин.

У многих взгляд один на бытие,
А у иных другой он — абсолютно.
Всё время разногласие сие,
Приводит в мир, где жить всем неуютно.

У этих вечно кто-то виноват,
Всегда находят крайнего кого-то.
Другие просто делают захват,
И сразу тащат всё в своё болото.
… показать весь текст …

Мы засеяли землю развратом,
А теперь пожинаем плоды.
Мы потомков напутствуем матом,
И живём от беды до беды.

Не даёт нам пощады и спуску,
Ни погода, ни власть, ни болезнь.
Загоняем себя сами в доску,
Обрывая, заздравную песнь.

Мы не верим ни в Бога, ни в Чёрта,
В наших душах живёт лишь боязнь.
И без всяких судов и вердикта,
Алкоголем вершим свою казнь.
… показать весь текст …

Гул затих. Я вышел на подмостки.
Прислонясь к дверному косяку,
Я ловлю в далёком отголоске,
Что случится на моём веку.

На меня наставлен сумрак ночи
Тысячью биноклей на оси.
Если только можно, авва отче,
Чашу эту мимо пронеси.

Я люблю твой замысел упрямый
И играть согласен эту роль.
Но сейчас идёт другая драма,
И на этот раз меня уволь.
… показать весь текст …

Мне бы немного терпения,
Мягкости, да и добра.
И не имеет значения,
С вечера или с утра.

Ещё бы побольше чуткости,
А с ней абсолютный слух.
Да делать поменьше глупости,
Чтоб не было оплеух.

Мне бы чуть-чуть прилежания,
Чтобы не пестовать лень.
И излечить недержания,
Мыслей — что полная хрень.
… показать весь текст …

Всё, дожился твою мать,
Уже стали подстригать.
Скоро наодеколонят,
И всех блох на яйца сгонят.
А потом и их отрежут,
Скажут, что висят небрежно.
Мол, с красивой головой,
И без них — ты деловой.
Что-то надобно решать,
Не пора ли когти рвать???

Самая прекрасная дорога в жизни — это сама дорога жизни.

Сегодня мы живем,
А завтра не известно…
Метеоритный дождь,
И… миллион причин!
Почаще о любви
Любимым говорите,
Ведь счастье здесь оно,
Сегодня и сейчас!

до чего дошел прогресс, мы даже плачем теперь перед компьютером… не в подушку, а на клавиатуру и перед монитором!

Дни летят за днями,
Грязная дорога.
Что-то нынче с нами,
Происшествий много.

Все грешат на время,
Мол — оно такое.
От того и бремя,
Наше очень злое.

Жизнь души и тела,
То сплошные муки.
От бессилья в целом,
Умывают руки.
… показать весь текст …

Болтовня без перерыва,
Разговорам нет конца.
Врут умело и красиво,
Ахинеей рвут сердца.

Живу на свете много лет,
Я сын и брат, отец и дед,
Ещё племянник я, и кум,
А так же — крёстный детям двум.
Ещё так много кто я есть,
Да точно — я ж ещё и тесть.
Вся схема, родственных всех уз,
Для многих неподъёмный груз.
Их как иголок на еже,
Я сам запутался уже.
Но вся огромная родня,
Для древа жизни как броня,
И как живительный в нём сок,
Что продлевает жизни срок.
… показать весь текст …

Сможет исправить горбатого лишь могила:
Выплеснул гадости в душу и был таков.
Я б огорчилась, но мама меня учила
Не обижаться на психов и мудаков.

Не делай умный вид лица,
Даже тогда, когда приспичит.
Добро всегда в виде кольца,
И фальшь его не ограничит.

Первый месяц лета,
Очень длинный день.
Всюду столько света,
Что в нём тает тень.

Солнце светит ярко,
Грея во всю мощь,
Радужная арка,
Редкость, как и дождь.

Странное начало,
Летняя пора.
Пасмурных дней мало,
Правит всем жара.
… показать весь текст …

Потопа не будет,
Не нужен ковчег —
Устарел.
Дурдом неподсуден,
Завалит всё снег —
Беспредел.
Затянет свет пеплом,
Опутает гарь —
Чернота.
Расстанется с телом,
Последняя тварь —
Пустота.
Не станет рассветов,
Усохнет закат —
… показать весь текст …

Все, что было до — неинтересно,
Всё, что будет после — неизвестно.
Почему ж Душе тогда так тесно,
И внутри неё всё страшно пресно.

Что будет завтра? То же, что вчера.
Движение по кругу отупляет.
Да, постоянство — признак мастерства,
но однотипность смыслы убивает.

И будто бы воссозданный сюжет
из позабытых миром фолиантов,
где новому открыто скажут «Нет»,
боясь успеха свежих вариантов.

И воедино слившиеся дни
своё значенье потеряли в жизни
у тех людей, что создают круги,
в их очертаньях расплавляя мысли.
… показать весь текст …