Если я снова одену на себя розовые очки, то ущепните, укусите, одним словом дайте мне знать!
Розовые очки очень портят зрение и жизнь!

Вечер… тепло
На сердце легко
В мыслях свежо. светло
Настежь открыто окно
Так хорошо
Хочется пить… петь
Даже кричать,
Но не молчать
Не страдать.
Не спать
Хочется прыгать, смеяться, орать
Мир разбудить
Любовью заполнить
Счастьем залить
… показать весь текст …

…и вся эта заграница, и вся эта ваша Европа, все это одна фантазия, и все мы, за границей, одна фантазия.

Сегодня, с самого утра меня преследует настроение-состояние, почти черно-белого кино, сепия теплой уютной киноленты. Когда в кадре такие леди, такие джентельмены, что даже не так важно, о чем они говорят, намного интереснее заглянуть в их черно-белые глаза, рискнув пережить этот искусно созданный миг прошлого в настоящем…

Женщина, которая нравится, она как отдельный вид искусства и как любимое лакомство.

Все как обычно: ты едешь по городу ловко курсируя меж машин, куда-то торопишься, о чем-то думаешь, рандом выбираешь саундтрек дня и через динамики авто на тебя выливаются мелодиии, одна, другая, третья… Как вдруг заиграла та, что ты не слышал много лет, та, которая выбивается в принципе из всего, что ты слушаешь и того что попало сюда из-за работы.
И ты пропал, и за окном уже не весенний город, а душный вечер августа, ты в автобусе, ты уезжаешь. За окном во тьме мелькают огни, песня стоит на по…
… показать весь текст …

Чтобы лгать, нужно знать правду. Иначе это будет не ложь, а простая фантазия.

Любовь заканчивается там,
где заканчиваются иллюзии.
&
Любовь заканчивается везде,
где тебе отказывают память и фантазия.

Полумрак в комнате пустой…
И блеск в твоих глазах от елки…
Я представляю… мы с тобой вдвоем
Танцуем под песню Хьюстон Уитни.
И счастье разливается в груди,
И руки по тебе блуждают.
Я так хочу сейчас к тебе,
Ведь сердце ничего не забывает.
И в тишине, как в унисон
Почувствуем, как друг по другу мы скучаем.
Танцую в комнате пустой…
Лишь огоньки на елочке мерцают…
Не заходите в комнату ко мне,
Не нарушайте уединение.
… показать весь текст …

Зачем?
Вы когда-нибудь задавали себе этот вопрос? Зачем мне это нужно?
Часто люди что-то делают, не понимая не то что конечной, а даже промежуточной цели… просто делают и все. Они куда-то спешат, что-то несут, кого-то преследуют, кем-то восторгаются, а некоторых даже ненавидят.
Люди тратят свою жизнь на череду бессмысленных поступков. Зачем?
Может, потому что так принято, и общество, как им кажется, ждёт от них этих действий. Или, например, родители или друзья давят изо дня в день, настаивая на чем-то. Но это же ваша жизнь! И такой больше не будет, поэтому почаще задавайте себе вопрос.
Зачем?..

Если мы не можем догнать свои фантазии, значит, мы от них убегаем.

— Положение было отчаянным. Нужно было выбирать одно из двух: погибнуть или как-то спастись.
— И что же Вы выбрали?
— Угадайте! Я решил… спастись!

А голова-то у меня, слава Богу, мыслящая, а рука-то у меня — сильная! Мыслящий человек просто обязан время от времени поднимать себя за волосы.

Господин барон Вас давно ожидает. Он с утра в кабинете работает. Заперся и спрашивает: «Не приехал еще господин пастор?» Я говорю: «Нет еще.» Он говорит: «Ну и слава Богу…» Очень Вас ждет…

-Дело в том, что…
… показать весь текст …

Я не исчезну просто так! Я останусь грустью на губах… приятной мечтой… сладкой фантазией…

Письма
Чуть пожелтевший пергамент. Чужие мысли. Другие чувства. Крупный почерк. Витиеватый. Разборчивый. Ровные строчки пронизаны сладкими воспоминаниями. Взгляд мягко замедляется на незнакомых фразах. Секундная заминка. Вздох. Французские слова, чернильной вязью, обретают смысл. Я приоткрываю резное окошко. Заглядываю в чужую душу. Чарующее запретное чувство затапливает пальцы, держащие шероховатую бумагу. Я медленно погружаюсь в чужую жизнь. Аккуратные строчки расплываются, уступая место размытым образам.
Я хмурюсь. Строчки становятся неразборчивыми. Мягкий свет ночника тенями скрывает смысл. Опускаюсь ниже. Вчитываюсь. Глотаю слова. Скольжу глазами по размытым чернилам. Чужая жизнь. Чужой ты. Чужие ответы. Сладкая переписка. Она рисует тебя своим почерком. Своими словами. Мыслями. Тихим скрипом пера. Я читаю письма. От нее. Тебе…

Всё недосказанное обязательно дофантазируют.

Муж предложил обменяться сексуальными фантазиями… Я поделилась…
Похоже — инфаркт, ждём Скорую…)))

я так рисую силуэты
что замирают облака,
а вот фантазия простите
мелка

Мои фантазии — это всего лишь моё воображение…
Но твои желания в них настолько смелы…, что граница между сном и реальностью стирается без всяких колебаний…

Фантазии сильнее бытия…

Мысли бывают разные. С этим не поспоришь. Есть мысли вполне содержательные, полезные. А есть пустые, бесполезные, и, таким образом, совершенно бессмысленные. И, как говориться, место такому «добру» — на помойке. Но иногда приходит мысль — а не отправилась ли туда за компанию с этим мусором мысль интересная, оригинальная? …
Порой размышляя над бессмысленностью бессмысленных мыслей, я пытаюсь вглядеться в глубины мысли, так часто кажущейся бессмысленной. И временами, приподымая край очевидного, я вижу под его покровом либо действительно никчемную пустоту, либо все-таки обнаруживаю настоящий алмаз. Но если задуматься еще глубже — то и пустота сама по себе интерсна, т.к. нет ничего ее чище. Так значит понятие «бессмысленный» — бессмысленно?!! Но тогда бессмысленна и эта моя догадка?!!