Как часто ты, уставши от любви — ее искала?
Как часто ты, меняла нежности ее?
Как часто ты, любовь не путала словами?
Как часто ты жила, не будучи собой?
Когда твой мир, устанет от разлук, и одиночество, как крест…
Поймешь и то, что и в любви бывает свой обман…
Но ты пыталась иль скорей нашла…
И даже больше, потерялась, будучи жива…
Затем причины, как попытки…
А там есть жизнь, как пытка…
И кто же — виноват судьбе?