Вьюжит мысль людская в неволе
О своих потаённых желаниях,
И не вырваться ей на волю,
Не исполнить своих мечтаний.
На лице злой гримасой в морщинах
Зарождаются боль, страдания,
И не сможет найти причины,
Чтобы радость позвать на свидание.
Может сможете выпрямить спины,
Посмотреть злым бурям в морды,
И понять, что нет вакцины,
Ни от смерти, ни от уродов…