— Что трепещет в твоих руках?
— Счастье. Хочешь немного? Держи.
Я его обменял на страх.
В нём ни капельки горя, ни лжи
Ни кусочка. Прозрачно оно,
Как байкальской воды хрусталь.
На душе от него тепло…
— А тебе им делиться не жаль?
Всё раздашь, с чем останешься сам?
— Знаешь, честно — совсем не боюсь.
Я заметил, что каждый грамм,