Женщина-ДЕВОЧКА у монитора,
Ну почему же тебе всё не спится?
Ночь торопливо листает страницы…
Женщина-ДЕВОЧКА, утро ведь скоро…

Девочка-ЖЕНЩИНА всё испытала,
Всё поняла в этой жизни капризной.
Но почему же душа с укоризной
Шепчет:
-мне мало…
мне мало…
мне мало…

Палец над Enter, слеза на реснице…
… показать весь текст …

Одной страницей больше, одной страницей меньше… Что бы увидеть талантливого художника достаточно трёх стихотворений. Что бы увидеть гения достаточно первой строчки.

Пришла пора оставить невозможное.
Оставить прошлому иллюзии весны.
Страницы-прожиты, страницы-новые,
Узором мудрости, вплетаются в стихи.
А то, и прозою, обычной- жизненной.
Жизнь такова- с прикрасами и без.
Пусть сердце теплится, пусть годы множатся.
Улыбкой светлою, печалью тихою…
Пусть книг прочитанных, шуршат листы.

Череда дождливых дней,
Настроение не очень.
Капли сыпят многоточием
В книге памяти моей.

За страницею страница
Я листать совсем не прочь.
Снова будет длинной ночь
И опять, опять не спится.

Пляшет тень на потолке,
Бубто бы кино немое.
В мыслях я тихонько строю
Замок счастья на песке.
… показать весь текст …

Я устало страницы листаю мыслей:
время к полночи, час, когда строки рекой.
Хотя им даже днем замком-вереницей,
не успеть моим пальцам поведать слихвой.
Вот еще один листа поворот,
Снова в нем стаи букв, что на чувства сгодятся,
только выдержал бы переплет,
только дали бы мне отдышаться.
Пусть ночного дождя прохлада
омывает души растрепавшейся след.
Мне достаточно, больше не надо.
Строки.путанница.лампы свет.
Лихорадочно зелень глаз потускневших
все пытается свет изумрудный придать.
… показать весь текст …

В моей книге жизни, не так много строк и страниц, которые хотелось бы переписать или дополнить. Но, к сожалению, есть в этой книге такие страницы, которые лучше бы вырвать и никогда больше не перечитывать.
Жаль, что перед тем как начать писать набело, никому из нас не дают черновиков.

Слова просты,
Рифмуясь на бумаге…
Слагают целые страницы бытия…

Жить без любви — всё-равно что читать, только перелистывая страницы.

Читаю воспоминания Теффи, она же Надежда Лохвицкая. И чуть в сторону мысли мои повернули. Сколько писателей и поэтов скрывали своё настоящее имя под псевдонимами!
Только чистейший версификатор и честнейший графоман может заявлять: «Мне нечего скрывать, я всё подписываю своим именем!»
Как ему втолковать, что могут быть персонажи, от имени которых ведётся повествование; есть тематические вещи, которые необходимо выделить и завести для них отдельную страницу; в конце концов есть произведения, написанные в ранней юности, их много, им нужно отдельное пространство.

Кто-то может «впихивать» всё на одну авторскую страницу — я не могу. Попрошу не путать эти страницу со страницами-клонами, которые создаются для хулиганства.

Жизнь — это книга, которую каждый пишет, только к последней странице узнавая правила грамматики.
Жизнь — это книга, которую не принимает в печать ни одно издательство.
Жизнь — это книга, которую никому не удается прочитать до конца.
Жизнь — это книга, взятая в библиотеке в которую однажды ее приходится вернуть.
Жизнь — это книга, в которой перепутаны страницы.
Жизнь — это книга, которую сдают в макулатуру, чтобы сделать из нее другую макулатуру.

Зигмунду Фрейду, еще когда в детстве он был маленьким Зигги, было уже тогда предначертано стать великим психиатром. Дело вот в чем — ходил он однажды на лыжи, в лыжную секцию, при дворце пионеров, или что там у них… И приходит, а форму берет — шорты и маечку летние. Нормально, да? Тренер посмотрит посмотрит, и скажет — Иди ка ты, Зигги, иди в комплекс. А тому слышится «Эдипов комплекс», однако.
Так и идет он домой, весь задумчивый, думал все — что за комплекс такой. Пока однажды не придумал. Так вот и получилось, что тренер и несостоявшиеся лыжи подарили миру великого психолога.

Нет прекраснее мига,
Чем раскрытая книга!

Чтение книги — вкуснее хлеба ковриги!

Не рви книгу, а береги,
иначе получишь с правой ноги!

Не походи на забулдыгу,
Люби, паршивец, книгу!

Читай страницу за страницей,
Там есть чему учиться!

Какой-то странный сон. Темница
И блики тлеющей свечи.
Бредут знакомые мне лица
По тропам памяти в ночи…

Слезливых мыслей вереница…
Непредсказуемый сюжет.
Чудовищные небылицы.
Морфей блюдит свой этикет…

Слова плетутся тонкой спицей
В кружев неведомый букет…
Бегут страница за страницей
Куплет один… другой куплет…
… показать весь текст …

О, это ужасное чувство — понимать, что любишь, но можешь касаться лишь книжных страниц!..

Иногда нужно чистить свою книгу жизни от старых, ненужных и давно забытых людей. Эти страницы нужно вырывать, чтобы на их места со временем пришли новые, нужные люди без которых тебе не будет представляться дальнейшая жизнь

Потерянные в памяти страницы —
На них из мрака смотрят лица…
Что ищут, что найдут — не знают,
Но веру в небо потеряют.
Жизнь, сквозь пальцы, как песок
Уносит прочь крови поток,
Разрушенные города мечтой восхода —
Теперь лишь пешки правильного хода.
Обернись вокруг и ты увидишь маски —
Помпезность карнавальных красок…
Фальшивый фосфор крик заглушит,
Вливая яд в людские души…
Тот страх, что копится годами
Приобретет блеск грозной стали,
… показать весь текст …

«История человечества — это книга, написанная рукою Всевышнего. В ней каждая личность — бесценная страница. И тот, кто считает распад и тление неизбежным финалом всякой жизни, уподобляет историю не столько вечной книге, сколько неряшливому черновику с вырванными и скомканными страницами».

На одной странице — мы делаем много ошибок.
Она становится все более грязной.
Исправить или сорвать?
Лучше оставить такой, какой она уже есть.
И не возвращаться в эти ошибки.

Кажется, приближается время, когда мы будем внимательно читать некрологи, но не на последней странице, а на первой.

Очередной раз, просматривая страницы, я несомненно считаю, что дети это прекрасно…