Иной и бровью не ведёт, а он страдает…
В запой душа его ползёт, скользит по краю,
а сердце рвётся из груди, хрипит подранком.
Не знает он, что впереди, пьёт спозаранку.
Чего уж там судить, рядить — чего-то будет…
Коль эту реку переплыть — Бог не осудит.
А посему терпи, ДУША, коль дух не помер,
опохмеляйся не спеша в родимом доме.
Ведь труден путь, но, может быть, сойдутся масти,
и просквозит надежды нить через напасти.
Ты в сотый раз в глухой глуши взорвись рассветом…
И третий глаз сквозь камыши приветит лето…