Снова Осень мне швыряет заявленье об уходе,
Я прошу не горячиться, я прошу повременить,
Объясняю Примадонне, то, что белое не в моде,
И Азов последний месяц хочет в желтом побродить!
Я прошу Вас: «Ваша Светлость, у порога задержитесь!
Седовласому поэту помогите со строкой!
Вы потом в краю далёком на перинах отлежитесь,
Ну, а он создаст нам шлягер — Бал листвы на мостовой!»
Он сегодня утром тихим в ослепительном оранже,
Всё пытается осмыслить, что же в жизни натворил.
То, что сытым не проехал в золоченом дилижансе,
Это точно, ну, а в общем, нас стихами одарил!