То, что в осень я теряю,
Всё равно же не достать.
Это птицы, сбившись в стаи,
Могут лето догонять.
Это птицам в небо взвиться
И не стоит ничего,
Мне же выпало родиться
Не крылатой… а зовёт…
Как же в даль зовёт дорога,
Как же небо ввысь зовёт!
Жаль, что был придуман Богом
Не для каждого полёт.
Есть, конечно, самолёты,
И ракеты есть до звёзд,