Что так дорого поэту?
Чистый лист и карандаш,
Кофе крепкий по утру,
Поэтический ль кураж?

Не ответит ничего.
Муза посетит его.
Сразу пишется легко.
Он творит и всё.

Поэтом надобно считать,
Любого кто писать умеет,
Стремится мысли передать,
А иногда, еще и смеет.

Заполнолунилось панно.
Грош оловянный виснет в небе,
творя таинственные тени
и разливая серебро
на снег, на гнутые колени
скамей чугунных.

Стихами, словно по аллеям,
к тебе, читатель мой, спешу.
Как, может было, мчались гунны
занять пространство к Волге, к Рейну.
Спешу как пьяница к портвейну,
как в порт с уловом счастья сейнер.
… показать весь текст …

В нас вера есть, и не в одних богов.
Нам нефть из недр не поднесут на блюдце —
Освобожденье от земных оков
Есть цель несоциальных революций.

В болото входит бур, как в масло нож.
Владыка тьмы! Мы примем отреченье!
Земле мы кровь пускаем — ну и что ж, —
А это ей приносит облегченье.

Под визг лебёдок и под вой сирен
Мы ждём, мы не созрели для оваций.
Но близок час великих перемен
И революционных ситуаций.
… показать весь текст …

Критерий уровня поэта, по-моему, — это качество его прозы.

Он опускает в ладонь ей стеклышко
нежно и неуверенно,
словно осколок солнышка,
закатным лучом потерянный.

Он зажимает ладонь ей ласково,
будто сажая в землю
побег растения райского
с тонким стеклянным стеблем.

Она смеется его влюбленности.
Разжав кулачок с секретом,
роняет в объятия пропасти
стеклянное сердце поэта.

здесь нет ни огней, ни дверей, ни окон, лишь прочная черная пустота, да паники тесный колючий кокон, да запах жасминового куста как память о чем-то смертельно хрупком; как все, за что ты себя не простил, падая на пол и в мясорубку ложась переломанными костьми.
здесь нет ни тепла, ни людей, ни даже воздуха, чтобы его вдохнуть. собственный голос, смеясь, расскажет, где кончится твой тупиковый путь и черные кадры проступят резче вдоль длинной дороги из ада в ад. никто не хорош, и никто не вечен, поэтому можешь идти назад. никто никого не спасет от боли, поэтому сдайся и не зови.
здесь нет ни идей, ни побед, ни воли, ни смысла, ни радости, ни любви.

Поэты — это просто люди.
Бах Ахметов

Поэтов век, порой, не долог,
Порой, живут они сто лет.
Кого-то перемелет молох,
Убьет кого-то пистолет.

Один строчит, как зерна мелет,
Другой — блоха его бодай,
Онучи сушит, как Емеля,
Тот — кружку — требует, подай!

Один талантлив от природы,
… показать весь текст …

Моя есенинская Русь:
звон монастырских колоколен,
ржаного хлеба пряный вкус
и среднерусское приволье.

На Храмах в золоте кресты,
молитвы иноков святые,
в лугах лазоревых цветы,
колосья в нивах налитые.

Снопов и копен стройный ряд,
беспечный ветер в чистом поле,
рябины яхонтом горят
и клены в праздничном камзоле.
… показать весь текст …

Херасков — это фамилия хорошего поэта, а не прозвище плохого.

Я не поэт и я не Цветик
в весенний праздник дорогой
для наших дам простой букетик

То дождь, то ничего. Посмейся над акыном,
французов позабавь, попотчуй англичан.
Вот он глаза протёр и всё, что есть — окинул
и — на' тебе — запел, по струнам забренчал.

А всё, чего здесь нет, чему и места нету,
и слов свободных нет в дикарском словаре, —
так это не ему, а вольному Поэту
при шляпе, при плаще, чернилах и пере.
На музу ставит сеть, уловом перепуган,
«Куда ты завела, — бормочет, сети рвёт, —
ведь мне, а не тебе, — бормочет, — перед Богом
держать ответ, — кричит, его в уборной рвёт, —
ах, незнакомый друг…»
… показать весь текст …

Когда Бродский прилетел за Нобелевской премией, журналисты обступили его:

— Вот вы американский гражданин, живете в Америке… и одновременно — русский поэт, премию получаете за русские стихи… Кто же вы? Американец, русский?

— Еврей, — сказал Бродский.

…Родиться бы сто лет назад
и сохнущей поверх перины
глазеть в окно и видеть сад,
кресты двуглавой Катарины;
стыдиться матери, икать
от наведенного лорнета,
тележку с рухлядью толкать
по желтым переулкам гетто;
… показать весь текст …

Кто поёт, тот не поэт.
Кто поэт, тот не поёт.
Хоть поэту много лет,
Он, как прежде, много пьёт.

Он поэтому пиит,
Он поэтому — творец!
И ему слегка претит
Дам описывать торец.

В том логический конец,
Драмы жизненной стезя,
Что, опробовав торец,
Позабыть его нельзя.
… показать весь текст …

Вы знаете, поэты или умирают при жизни, или не умирают никогда.

Маловато поэтов крылатых!?.
В каждом веке свой скоп поэтов и своих заблуждений по премудростям философии и поэзии… Утопии сознания и мудрствований от лукавого — переполняли круга Ада от Данте Алигьери и иже с ним… Язык противоречий доводили до хаоса мыслей в поэмах?!
А это вело к распаду нравов, злу и дикости!!!-
К утрате свободы полётов во благородстве светлых устремлений…

Каждый поэт рождается много раз. Второй раз — когда первый раз влюбляется. Третий — когда первый раз расстаётся. Четвёртый — когда перестаёт писать стихи. Пятый — когда снова начинает писать стихи. И дальше — по тексту…

Юрий Энтин: «Сегодня в песнях главное — не что написано, а как продано».

Поэт-песенник, написавший слова более чем к 600 песням и 120 фильмам. Он сочинил тексты ко множеству популярнейших песен из кино и мультфильмов «Я — Водяной», — «Чунга-Чанга», «Антошка», «Расскажи, Снегурочка!» «Кабы не было зимы», «Крылатые качели», «Лесной олень», хиты из «Бременских музыкантов».

Но в постсоветское время, категорично заявляет поэт, детская песня умерла. И воскрешение ее никому не интересно.

А почем…
… показать весь текст …

Купил ноль семь, на закусь — пончик.
Мой зимний день почти закончен…
Иду в загул.
Пускай к утру опухнет будка.
Я так хотел стать Божьей дудкой…
Но Он не дул.

Я лишь пытался быть поэтом.
И получил сполна за это:
В бутылке дурь.
Налил в стакан и залпом вмазал…
Не дунул Бог, увы, ни разу
В мою дуду.
… показать весь текст …

Поэт поэту говорит:
«Брат, у меня душа болит…»
Поэт поэту отвечает:
«Молись, иначе полегчает…»