Теперь не умирают от любви —
насмешливая трезвая эпоха.
Лишь падает гемоглобин в крови,
лишь без причины человеку плохо.

Теперь не умирают от любви —
лишь сердце что-то барахлит ночами.
Но «неотложку», мама, не зови,
врачи пожмут беспомощно плечами:
«Теперь не умирают от любви…».

Юлия Друнина. Это имя известно каждому человеку, который хоть однажды прикоснулся к стихам.
10 мая ей исполнилось бы 88 лет. Но поэтесса трагически ушла из жизни, покончив с собой 20 ноября 1991 года.
… показать весь текст …

Мир для поэта и писателя-это постоянная боль…

Я с мыслёю проснулась об этом
На дождливо — снежливой заре,
Что пора бы побыть мне поэтом,
Не читателем, как в феврале.
И пока я в обед доедала
Магазинный, но вкусный, пельмень,
Тасовала рифмУ … Подбирала …
Я ж — поэт ! Не какая- то хрень !
Как красиво корячатся строчки
В моём супер и пупер стихЕ !
Не забыть бы мне про многоточия !
Чтоб понЯли мой замысел все…
Я в стихЕ намекну про страданье
Моей нежной и чистой души,
… показать весь текст …

Я обожаю «вкусные» стихи —
Не нудные, как старая мочалка,
А чтоб прочёл — и расставаться жалко…
Я обожаю «вкусные» стихи.
В них есть порой немного остроты,
В них соль и перец, разные приправы,
А может, даже колдовские травы,
Но нет ни грамма пресной пустоты.
Они бывают сладкими слегка
(Не чересчур, как сахарная вата) —
Лишь тонкий флёр ванили аромата
И лёгкое дыханье ветерка.
Я их могу читать десятки раз —
Деликатес, но не из калорийных —
… показать весь текст …

Все поэты немного идеалисты,
Им вписаться в этот мир трудно,
Потому свои депрессивные мысли
Они носят в кармане нагрудном.

Потому привыкли молиться стихами,
Обращая к Богу души изнанку.
Их при жизни по падежам склоняют,
А когда уходят — становится жалко.

Всем поэтам нужно совсем немного —
Неподдельных чувств и кусочек неба.
И кому-то верить или в кого-то,
Открывая сердце лучами света.

В стихах настрой души не скроешь…
И рифма душу всю покажет.
Стихами настроение всем настроишь.
А прозой так душой не скажешь!
Открытость всей души поэта,
Вся напоказ в его стихах…
Вселяется она при этом,
В других, будь то, иль радость, или страх!

А откопаешь в сердце правду…
Запрятать вновь то невозможно.
Копаться глубже просто надо,
Искать по сердцу, что пригоже!
И делишься в стихах лишь потому,
… показать весь текст …

Поэт не всегда пишет, что чувствует, — но всегда чувствует, что пишет!

Поэты ходят пятками по лезвию ножа и режут в кровь свои босые души.

Проще слог, меньше слов,
Вот вам и шедевр готов.

Берегите нас, поэтов. Берегите нас.
Остаются век, полвека, год, неделя, час,
Три минуты, две минуты, вовсе ничего…
Берегите нас. И чтобы все — за одного.
…
Берегите нас, поэтов, от дурацких рук,
От поспешных приговоров, от слепых подруг.
Берегите нас, покуда можно уберечь.
Только так не берегите, чтоб костьми нам лечь.

Только так не берегите, как борзых — псари!
Только так не берегите, как псарей — цари!
Будут вам стихи и песни, и еще не раз…
Только вы нас берегите. Берегите нас.

Стихи — в них зеркало души.
Летят горящие куплеты
И отголоски в сердце где-то…
Коснутся чувственных вершин.

Где эхо познанных основ
Вплетают в нити рассуждений
Там ткут узоры осмыслений,
В полотна ровные стихов.

Бывает фрески на сердцах
Тончайшей кистью нарисуют,
Чудесной рифмой околдуют
Застынут стрелки на часах…
… показать весь текст …

Поэты не рождаются случайно
Они летят на землю с высоты
Их жизнь окружена глубокой тайной
Хотя они открыты и просты
Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте
И в хаосе проблем их души вечно светят тем
Мирам, что заблудились в темноте

Они уходят, выполнив заданье
Их отзывают высшие миры
Неведомые нашему сознанью
По правилам космической игры
Они уходят, не допев куплета
… показать весь текст …

1) Я своё отыграла в перетягиванье одеяла.

2) Но есть вещи, которые убьешь тем, что назовешь.

3) Убежать с тобой? Рада бы!
Разделить с тобой кров и путь?
Проще распрямить радугу,
Млечный Путь дугою согнуть,
накормить детей песнями,
победить в кавказской войне:
Разлюбить тебя?
Если бы!
Проще строить дом на волне.
… показать весь текст …

Мы все немножечко поэты
И каждый что-нибудь писал,
Стихи, признания, куплеты
И даже песни сочинял.
И каждый мнил себя поэтом,
Но радость ведь совсем не в том,
Чтоб миру рассказать об этом,
Или поведать всем о том.
Предназначение поэта
Весь мир обнять своей душой,
И пережить с ним то и это,
Свой показать восторг и боль.
Свой взгляд на мироощущенье,
И пониманье красоты,
… показать весь текст …

Ты душу не бумаге доверяешь,
А людям открываешь хрупкий мир.
При этом, несомненно, понимаешь.
Что и враги придут на этот пир.

Девочка, не знающая Блока,
Не читавшая его волшебных строк,
Кажется мне жалкой и убогой.
Я б такую полюбить не смог.

Мальчик, не читавший в детстве Фета,
Не слыхавший тютчевских стихов,
Кажется мне комнатой без света,
Пустошью для диких лопухов.

Я не знаю, кто повинен в этом.
Пусть живут для блага своего.
Я бы никогда не стал поэтом,
Если бы их было большинство.
… показать весь текст …

Говорят, где-то есть на Земле те,
Чьи сердца ещё не приучены к пустоте.
Кто умеет подставить плечо и не плюнуть в спину.
******************************************************
Говорят, в глубине их глаз
Мы найдём всё то, что покроет наш недостаток света.

Говорят, что таких людей называют ПОЭТЫ
Только их никогда не видел никто из нас.

…Оставьте мне право на веру в читателя
И в наше душевное с ним совпадение.
Я знаю, что люди читают внимательно
И любят за каждое стихотворение.
Я знаю, что в мире, уставшем от дикости,
Есть место поэзии, место романтике.
Есть место любви и прощению в жизни,
А счастье — совсем не в коробочке с бантиком.
Я верю, что будут совсем не напрасными
Слова, что от сердца до сердца отправлены.
Я знаю: читатель умён и прекрасен.
Я верю! Оставьте же мне это право.

Не пишется.

Я — в кризисе. Душа нема.
«Ни дня без строчки», — друг мой дрочит.
А у меня —
ни дней, ни строчек.

Поля мои лежат в глуши.
Погашены мои заводы.
И безработица души
зияет страшною зевотой.

И мой критический истец
в статье напишет, что, окрысясь,
… показать весь текст …

По ночам я пишу незнакомцам,
Невиданцам, неприкосновенцам…
Мы живем под одним солнцем,
Бьем огромным больным сердцем,
Дышим воздухом легким единым,
Ртом одним улыбаемся звездам,
Распрямляем одну на всех спину.
Мир наш из одиночества создан…
Мы скучаем в безвременьи этом,
Замерев в иллюзорном покое.
Я пишу незнакомым поэтам,
Нарекая их всех тобою…