Когда мы уходим по росной траве
Из дома родного на волю,
Не очень хотим признаваться в родстве
Деревне и речке, и полю.
Нам кажется, что — всё красивое там,
Где толпы людей и высотки,
Огни от реклам так и бьют по глазам,
Не то что в родном околотке.
Нам кажется так… но проходят года,
Однажды ты вдруг понимаешь,
Что лучшее всё прижилось навсегда
В простом деревенском пейзаже.