* * *
О, слава Богу, что мне хватает
Сил сочинять еще стихи,
Хоть изредка меня шатает,
И вижу плохо я свои штрихи.
Пишу я, вроде, осмыслённо,
Но, лишь, когда пройдет психоз…
И внутренне, хоть приглушенно,
Идет в душе моей метаморфоз.
А дело в том, что изменяюсь,
И становлюсь слегка я чище,
Ведь в искушении я каюсь,