На распутье осенних дорог,
гонит ветер листы-телеграммы
и kладет осторожно у ног
на паласы из трав, цвета ламы.
Дождь, назло зарядивший с утра,
что-то чертит в мутнеющей луже,
шепчет ворон: Kakaя хандра —
пряча kлюв под kрыло неуkлюже.
Дремлет вяз у тесовых ворот
и мечтает о солнечном лете,
а сентябрь, навязав свитеров,
всем деревьям раздал на рассвете.