Любимые жёлтые розы…
«Лисёнок, не плачь…
Я знаю, ты снова их выкинешь, чтоб не палиться!»
На вешалке сохнет помятый оранжевый плащ,
А рядом валяется зонтик со сломанной спицей.
Как жаль, что нельзя мне в объятьях твоих умереть! -
Давай назовём этот пафос издержками стресса.
Что ждёт меня? Дыба? Костёр… Ну, как минимум, плеть!..
Он гладит мне руки и шепчет:
«Моя поэтесса…»
***