Мы не виноваты. Мы просто хотели крылья
И, получив их, забросили в дальний угол.
Нам фея вручила мешочек волшебной пыли
Чтоб мы посетили однажды небесный купол…
А мы наигрались в иллюзию близости духа,
На симмуляторе некой порочной свободы.
И больно нам не от того, что кругом разруха,
Сколько от мысли, что мы не одной породы.
Крылья остались лежать- вдруг случится чудо,
Кто-то другой мимоходом зацепит сердце.
Я ведь с другими другая не раз ещё буду…
От слова «друг»…
Так… немного совсем согреться.

Он здоровается нараспев… тянет трогательно «привееет». Ничего тут такого нет, но душе это- подогрев. Я замерзла- ноябрь грядёт, нелюбимость, нелётность чувств… Он здоровается-поёт… Я бросаюсь «в терновый куст». Если помните, сказка есть… ну, неважно… не суть… так вот, мы играем сейчас и здесь. Он здоровается и ждёт…

Если голова болит, то она еще на плечах,
Если скулит душа, значит еще в теле,
Если печальбеда, значит и счастья благ
Вволю прибудет.
Все круто, на самом деле.

Он просто меня перебрал, как дети перебирают конструктор, как мужики в гараже какой нибудь старый редуктор- играючись и матерясь на производителя… Он не любил меня- было свободное время и задатки вершителя. На деле, скорее, вредителя… И теперь я обычный мусор в этой свалке добра сомнительного, что просто жаль вынести на близлежащую свалку. Всё, абзац, мой царевич- у нас отобрали скакалку… Я поломана-переломана, параноидально мнительна… Но мне жаль его… жаль… как ему меня не было жалко. Я такая вся типа припизднутая русалка- и идти слишком больно и прусь за ним по пятам. Чемодан без колес и без ручки… мне имя- Хлам.

Нас не хватит на этот век,
Мы немного застряли в прошлом,
В тысячадевятьсоткакомто «рождены для чего-то важного».
Вот ты- вроде, простой человек,
Сразу-сходу сойдешь за хорошего,
Еще помнящего форватеры своего корабля бумажного…
А внутри три часа до истерики-
Постоянное напряжение.
Через три часа боль подавлена и опять все на новый круг.
Рождены мы вдали от Америки
И мечты все под стать рождению-
Было б солнце на месте, Миру- мир и один настоящий друг.
Мы потеряное поколение,
Чудом выжившее в девяностые,
… показать весь текст …

О чем писать в три часа ночи?
Спать хочется ли? Если честно, не очень…
Всё мы по своему одиночим,
Я одиночу как все…
Каждый друг другу что-то пророчит,
Все разбираются. Если захочет
Солнце не встать, то и я свои очи
Замкну навсегда. Насовсем.
Но завтра настанет. Реальность всклокочет
Мысли и волосы… доброй всем мОчи.
Каждый по своему всё перекорчит.
Три? Напишу о росе…
Ногами босыми по травам молочным,
Свежим, зеленым, пахнущим сочно
… показать весь текст …

Я знаю, что это камни, завернутые в шелк:
В меня их кидаешь нежно и кажется хорошо…
Но боль ведь приходит не сразу,
И шепчется «Уходи»…
Я знаю, что эти камни теперь у меня в груди.
Я вижу все эти грани, завернутые в шелка:
Ну, разве ударят больно слова легче поплавка?
Но как же царапают душу, когда я снимаю ткань,
Все эти «невинные шутки»…
Не тронь меня больше… не рань…

…а он говорит «я плохой, будь готова, детка»
предупрежден без оружия… как-то не вяжется это.
уходит- мне иглы впиваются в каждую клетку.
«тебе не такая нужна»…а далее всё по сюжету…
вы оба какого то черта застряли друг в друге,
и вот уже на календарь смотрит пятое лето…
«я не обещал», «ты хорошая… лучше той суки»,
мы знаем заранее, во что обратится карета,
но лезем в нее и боимся касаний и взглядов,
а время уходит и, боже, как мало нам света…
мир полон обиженных женщин и сладеньких гадов,
а мы вот достались друг другу… два недопоэта

Хранить молчание, как верность слову.
А слово что? Пустая болтовня…
Да, оказалось, что пути иного
Нет у тебя… нет у меня.
И только потому мы слово держим:
Ты за один конец я за другой…
Не будет больше диалог наш прежним-
Немая в нём я. Ты не мой…

Наигралась чужими руками с собой-
Просто было…
Написала три сотни стихо про любовь
И забыла.
Только ночью, когда с неба падал мой сон,
Не поймала,
Триста снов о любви, о сердцах в унисон
Вспоминала.
Триста жарких, холодных, нейтральных тебя
Мне приснилось.
Наигралась тобой я, как в куклу, в себя
И влюбилась…

И не надо придумывать… летела на свет,
Просто так получилось, что на отражение.
А ты, сам по себе, пустота, света нет
И тепла, и фантазии с воображением.
В тебе нежности нет, а без нежности как?
Без участия, ласки и теплых касаний…
Ум вперед выставляет последний дурак.
Покажи мне ещё. Всё, «давай, досвидания»…

А я возвращаюсь… Каждый раз- первый,
Каждый стих- жертва, каждый вдох- нервы…
Я нарастаю поверх тебя коркой-
Свежие раны, чувства-иголки…
Каждый раз ближе, но не целее,
Словно с годами теряю рассудок.
Рядом с тобой я немного живее,
Рядом с тобой час чуть более суток.
Если обнять- руки первой не вскину,
А если вскину, тут же и брошу.
Каждый в итоге метит мне в спину,
Ты- прямо в сердце…
А значит хороший.

Здравствуй.
И тишина в ответ.
Так всегда, когда при встрече молча проходишь мимо,
Отвернувшись, глотаю своё «Привет»
И оно царапает горло…
Невыносимо.
Здравствуй.
Посылаю лучи тепла
И они, пульсируя, бьют тебя нежно в грудь.
Если помнишь, я не умею держать зла
И твоё отпустит тебя
Когда-нибудь.
Здравствуй.
И падает летом снег,
… показать весь текст …

Я собираю свой мир по кусочкам-
Хрупкий, уставший от частых падений,
С каждым полетом теряется точка
Соединения.
С каждым полетом осколки всё меньше,
Будто ещё хоть разок и мир- в прах.
Собран, подклеен, вымерен, взвешен-
Всё на местах.
Тихо, спокойно, ничуть не на взводе,
Смело держу- я смогла! Я ведь знаю,
Я ведь могу без тебя. Ты приходишь-
Я мир роняю…

Прощаю тебя за то,
в чем не виноват,
как виновных прощала
и отпускала-
лишнее бремя.
Ты делаешь шаг вперед,
я- два назад.
Мы идем одной колеей
с разных вокзалов,
в разное время…

Я так привыкаю,
подсаживаюсь на иглу
с каплей «соскучился»
… показать весь текст …

Выбери меня. Выгори за день
И вернись ни с чем
К дому своему.
Нравишься ты мне крышей набекрень
Мало нас таких…
Много есть кому.

завела себе воображаемую собаку.
чем вам не друг, уважаемый всеми доктор?
собака мне лижет руку, приносит палку,
а если обидит кто- защищает, рычит, как ротор…
кличку ей дам, как только узнаю породу,
и, если дворняга, дам имя свое, не жалко…
доктор, оставьте друга, пускай и такого рода,
не выбрасывайте к мечтам моим на свалку…
пришла не сдавать её вам, пусть ещё повоет,
пусть украсит моей нездоровой жизни пласт.
назначте мне терапию от паранойи…
я боюсь, что она, как другие, меня предаст.

Красивых женщин невозможно не любить?
Наверное. В них сложно не влюбиться.
Я не красивая, но выпало мне плыть
По небу журавлём… Красивая синица
Пригрелась на ладонях у тебя.
Ведь, право же, нельзя не любоваться!
И… думать о такой невзрачненькой, как я,
Которая по небу кружит в танце…

Никакой невидимой красной нити, никакой судьбы… ничего такого. Никуда не пойду, кому надо- идите…
А я тут подожду своего родного. Кто его приведет там- судьба, нить, случай- мне до синенькой фенечки на запястье. Философскими темами мудрых мучай… а мне, дурочке, хватит простого «Здрасьте». Да, достаточно просто вина и зрелищ, чтобы торс не накачанней шутками мозга. Я дождусь. И мне все равно, что не веришь… Я не верю вот в нити судьбы и в бога. Нет, не надо колец золотых и платьев с каталогов заморских за тыщи денег. Я хочу чтоб мне сердце: «Хотите? Нате!» и прижался бы лбом чуть повыше коленок… Даже имя я знаю, рожденья дату и почти что за руку я с ним ходила… правда только во сне, но зато бесплатно он во мне видел больше, чем крокодила. Я дождусь его, пусть и не в этой жизни, пусть в другой, но однажды… там, нить-шмить, случай… он ко мне подойдет и со мной зависнет. Он дурак, как и я… а дурак- он везучий.

Мне мало только видеть и мечтать,
Молчать, делить в уме года на невозможность.
Запретный сладок плод… я так хочу сорвать
С ветвей судьбы тебя, забыв про осторожность.
Мне мало стало рук твоих, сквозь ткань
По телу разливающих дрожь, сладкий.
Делю года на непривычное «отстань»
И умножаю на душевные заплатки.
Мне мало поцелуев в мягкость щек
Твоих нежнейших, но с приставкой «недо-».
Мы невозможны… но нам слишком горячо,
Как тьмы лучу, израненному светом.