Мой мир, который мог бы быть твоим,
Вдруг опустел… С деревьев пали листья,
В заледенелость красок вмёрзли кисти —
Не до пейзажей и полотен им.
Несутся в стылом небе облака,
Роняя лёд студённых острых капель,
И оставляют, будто бы от сабель,
Рубцы и раны в сердце на века.
Но сердце бьётся в гулкой пустоте —
В немом пространстве вторит ему эхо.
А я молчу, я эху не помеха —
Пусть привыкает к чуткой наготе.