Тебе не суждено предугадать,
когда твоим стихам придёт черёд родиться…
Весь мир вобрав и пропустив через себя, —
как ненасытный шелкопряд,
съедающий всю зелень по крупице, —
ты выпускаешь призрачную нить:
не спрясть её,
и не годится ею шить —
лишь крохотные узелки
ты вяжешь на её тончайшем, невесомом теле,
струясь стихами —
совершенно бестелесно беспределен…
Не тронутый ещё никем,