ты прости: это, кажется, было не о тебе…
это было о бешеной ломке и жарком лбе,
о наивных мечтах и раскатанной мной губе,
это было (как там говорится?) о «не-судьбе»…
это было о том, как томилась во мне весна,
как мне вечно мерещились двери, а там — стена.
только не о тебе и тем более не о нас.
больше я о таком не пишу. да и не должна…
я хочу написать не о кошках, а о волках,
о багровых рассветах, о звездах и маяках,
о сокровищах мира, покоящихся в песках,
но не найденных, не ограненных никем пока.