Попала бомба, и разбит вагон,
А ветер — что ему? — он здесь гуляет,
Хватает письма и выносит вон…
И птичья стая кружится-порхает.
Конверты-птицы по небу летят,
Куда лететь, они теперь не знают,
И адрес есть, но мать или солдат
Теперь напрасно письма ожидают.
Теперь лишь только Богу свой рассказ
Поведают. Он только прочитает:
«Бывает трудно нам в бою подчас…»
«А рядом мой товарищ умирает…»