Средь идолов бездушных и потемок,
я шла к тебе сквозь окрики и зло
и вглядываясь в лица из картона,
искала в них душевность и тепло.
Так принято, наверное, на свете:
никто не хочет знать своих грехов,
молясь ли в храме иль на минарете,
иль строками написанных стихов.
Прощаются… расходятся… не помнят,
живя, как в позаброшенных дворах
и по любви устраивают помин,
и души превращают в пыль и прах.