Дрожала рука и голос дрожал, и стены, казалось, дрожали,
когда ты хрипел один в микрофон в большом переполненном зале.
Дрожал чёрный хлеб, стакан на столе, но пальцы аккорд твой держали,
— «На братских могилах не ставят крестов», -мы шёпотом все подпевали.
Дрожал небосвод, и даже заря, но небо для всех голубое.
Военные песни рождались не зря, ну, а сам «не вернулся из боя».
Дрожал жёлтый лист, под ним и земля, казалось, нашёл ты ответ:
«Коридоры кончаются стенкой, а тоннели выводят на свет».
И…